Société

« Gang des barbares » : l’imam et le rabbin main dans la main

Les organisations juives, CRIF en tête, ont obtenu ce qu’elles voulaient. Quatorze complices de Youssouf Fofana dans l’affaire du meurtre d’Ilan Halimi seront rejugés devant une cour d’assises. La ministre de la justice, Michèle Alliot-Marie, relayant, hier, la demande des parties civiles, a été entendue par le parquet. Commentant un verdict selon elle trop clément, […]

Avec André, peintre du Tour, c’est tous les jours dimanche

André a les mains tachetées d'éclats de couleurs, a des éclaboussures de pigments rouges et jaunes sur son élégant maillot. Parce que même sous un soleil atrocement chauffant, André reste d'une suprême élégance, portant son borsalino blanc immaculé sur son crâné légèrement dégarni. André est l'éternel enfant du cœur du village. Avec ses rêves et son talent, son coup de pinceau joyeux. Avec son sourire, toujours présent.

Roi du Tour dans la 404 Vittel

Je ne vous promets rien. J'ai les doigts flagada, les gambettes en compote, des « tut-tut bonjour c'est nous » plein la tête et des « coucous » que je ne compte plus après 4h22 de voiture. 10h56, jeudi 9 juillet, quand je pose mon fessier sur les banquettes arrières de la 404 décapotée qui fait de la pub pour Vittel. Pierrick, pas encore 30 ans, blond et souriant, visage dissimulé derrière ses lunettes bouffantes, plus grand que la moyenne, 2,02 mètres, tient le volant.

L’islam comme je veux et quand ça me chante

Samedi dernier, je rentre chez moi par le métro 5. J’arrive à Bobigny où j’attends le bus qui me mènera vers des contrées lointaines, des paysages fantastiques et des plaines merveilleusement fleuries… à Bondy. Dans mes songes je me vois galoper les cheveux au vent, quand soudain, un charmant galantin édenté m’interpelle : « Wesh ! Me regarde pas comme ça, t’inquiète pas, c’est que du jus d’orange que j’ai dans la main, pas une kalachnikov ma sœur. » A coup sûr, son jus n’était pas composé uniquement d’orange.

Marylin

Elle s'appelle Marylin, n'a pas l'habitude de répondre aux questions, ni d'un apprenti journaliste, ni d'un grand professionnel. Mais quand elle s'y essaye, elle excelle et le fait avec beaucoup de délicatesse. Elle s'appelle Marylin, hésite à se faire prendre en photo et prévient tendrement, dans un éclat de sourire, qu'elle voudrait lire ces lignes avant qu'elles ne soient imprimées, publiées. Comme Monroe l'exigeait peut-être pour Time Magazine, sauf qu'elle, Monroe, ne disait sans doute jamais « avoir du temps » et posait, lascive, expressive, à poil, quoi, pour les photographes. Alors Monroe n'est pas Marylin, et inversement !

« Balzac, il serait fier de nous »

L'heure des grandes vacances à sonné ! Les élèves ont devant eux deux mois de relâche bien mérités. Pour clore l’année scolaire, voici une vidéo tournée lors d'une sortie organisée par M. Vouteau, professeur de français du collège Jean Zay de Bondy, réputé difficile, qui a réussi à intéresser ses élèves de 4e au grand Honoré de Balzac. Chose pas facile se dit-on, mais les enfants peuvent avoir plus de ressources qu'on ne le pense. Hommage au Père Lachaise. Bon visionnage ! 

Mes soirées, mes nuits… Je vous dis tout

Ah ! Je les ai vus, vos petits commentaires à vous. Juste avant une coupure imprévue de la WIFI – gérée par Orange, pendant tout le Tour –, à la Grande Motte, sous une tôle ondulée d'un gymnase improvisé en centre de presse géant, avec des centaines de journalistes suant sur leurs copies, j'ai eu le temps de faire un bond virtuel sur le Bondy Blog. Et là, et là, je remarque que là-bas, on se demande comment se passent mes soirées. Jamais ça ne m'était arrivé qu'on me demande ce que je fais de mes soirées. Bon, à part ma mère qui, énervée – ça peut lui arriver quand je rentre tard à cause de mes reportages pour le BB, évidemment –, me demande ce que j'ai fait, personne ne me pose ce jamais ce genre de question.

La Grande Bouffe

Tendez l'oreille, à Monaco, au risque de vous explosez les tympans à cause des moteurs vrombissants des Ferrari. Des Ferrari, partout. Chaque coin de rue a sa bagnole rouge ruisselante aux centaines de chevaux prêts à bouffer la route. A l'engloutir, littéralement. Et c'est à ce rythme, fluide et rapide, qu'a commencé le Tour, samedi. Face aux yachts amarrés sur une mer calme et reposée, à l'ombre des hauts mats, le Tour de France s'élance. Le soleil chauffe les bras dénudés, les gambettes dévoilées.

Mehdi, notre coureur sur le Tour de France !

Chaque été, calvaire dans ma lucarne ! Ô Dieu, que j’ai envie de la balancer par la fenêtre, cette satanée télé. Zappant, je tombe systématiquement (personne ne peut y échapper) sur des clébards dopés suant sur des bolides, encouragés par des passionnés en camping-car qui viennent de bouffer leurs beurre-rosette. Bon, je vous l’accorde, ces lignes sont peut-être très méchantes et je vous vois déjà pestiférant devant vos écrans. Mais comprenez-moi, 1) je n’y comprends rien, 2) je n’ai franchement pas envie de mater des coureurs « chargés », avec des muscles d’Iron Man, 3) en été, je ne conçois pas de m’affaler dans mon sofa à 30 à l’ombre pour admirer des cyclistes qui roulent, qui roulent et semblent ne jamais s’arrêter.