Ground Zero et premier pancake

Un métro. Un hot-dog. Un taxi. Une enseigne lumineuse branlante clignote. Et le narrateur qui dit : « Chapitre 1. Il adorait New-York, il l'idolâtrait. » S'arrête. Il reprend : « Chapitre 1. Quelle que soit la saison, New York était une ville en noir et blanc. » Un métro, un baiser envolé sur le toit d'un building. Baiser volé. Le narrateur qui tente à nouveau sa chance : « Chapitre 1. Sa vision de Manhattan était trop romantique, comme tout le reste. » Un métro qui nique l'idée. Il bafouille. Abandonne, tout compte fait.

L’UMP et les femmes : wagon de tête, wagon de queue

A l’UMP, il y a deux wagons réservées aux femmes : l’un en tête de train, le soir, quand le danger rôde, et celui relégué en queue. Bruno Beschizza, secrétaire général du syndicat de police Synergie Officiers, tête de liste UMP-Nouveau Centre dans le 93, est le grand frère de la première voiture. Aude Lagarde, numéro 2 sur la liste, épouse du maire de Drancy Jean-Christophe Lagarde, nuance un peu la proposition du candidat-policier, préférant parler de « premier wagon » réservé « aux personnes vulnérables ».

« J’ai grandi avec des voyous, j’ai écrit sur eux »

Extérieur rue – Plein jour. Perché, telle une meringue fondante au soleil, le Sacré Cœur suinte. Un nuage terrifiant s’y dépose. Le soleil disparaît. Un bruit de bottes frappe l’asphalte givré de l’hiver. L’homme a l’apparence d’un meurtrier russe envoyé par le KGB. Il fonce, tête baissée, une mallette noire à la main. Il porte […]

Et au milieu coule une fontaine…

Fermez les yeux, même les moins de 18 ans. Vous êtes dans un hammam. Les femmes sont nues sous leurs serviettes trempées. Des perles de sueur roulent sur les corps exaltés. Il fait chaud. Leurs cons suffoquent et leurs mains miment des gestes si naturels. L'une raconte. Les autres écoutent, ébahies. Envahies sous les détails excitants de la conteuse.  

Ils dorment dans le froid et la boue : ce sont les Afghans

Ça sent la pisse. Une poubelle est renversée. Des gants esquintés et dégueulasses baignent dans la boue. On patauge dedans. Un grand feu crépite. Un gaillard saisit un bout de bois, le lance dans les flammes. Ça brille. Le canal Saint-Martin, en contrebas de la station Jaurès, est gelé. Des planches brûlent. Réchauffent les visages. […]

Fadela Amara et la maison du bonheur

La neige, mercredi, a blanchi les toits. Il fait un froid givrant. Le vent souffle et fouette les visages, fige les doigts. « Vous connaissez la rue de l'Argentière ? » Les bagnoles déboulent comme des éclairs. Une voiture de police. On fait un signe. On est paumé. Elle ne s'arrête pas. Le bus 11 nous a déposés en terrain inconnu. C'est une zone industrielle. Les poids-lourds ronronnent. Les pots d'échappements fument. Il caille. « Vous connaissez la rue de l'Argentière ? » Un homme : « Euh (il crache), on est dans la zone de l'Argentière (il recrache). Mais la rue, je connais pas. »

Farida Khelfa, la vie de pas lasse

Si elle était une étoffe, Farida serait des voiles emportées par les vents. Des voiles multicolores. Jaune d’Algérie, gris des Minguettes, bleu du soir. « Je suis compliquée », avait-elle dit. Un des ses amis de longue date avait prévenu : « Pour la connaître, il faut la rencontrer plusieurs fois. » Quand elle a disparu dans la nuit, en […]

Youssoupha n’aime pas Zemmour mais se battra pour lui

Des lignes de poudre blanche se forment sur la table. Une rock-star ou un top-modèle les aurait sûrement sniffées d’une traite avant d’aller chanter ou défiler. Mais Youssoupha les balaye de la main et précise, d’entrée de jeu : « Faut pas croire, c’est du sucre. » On s’approche, l'air douteux. Mais aucun doute à avoir, c’est bel et bien du sucre en poudre. « On faisait semblant d’être dans un film avec les potes », se justifie Youssoupha. On le croit.

Carla Bruni-Sarkozy : « L’opinion publique, moi, je m’en balance »

C’est un road movie qui commence dans une maison chic. On vous donne rendez-vous dans un bureau de la Fondation Carla Bruni-Sarkozy, du côté de Miromesnil, dans le 8e arrondissement de Paris. On vous y reçoit, vous demande de patienter un instant, vous propose un café. Et Cléa Martinet apparaît, elle est manager de la fondation. Energique, elle nous demande de la suivre jusqu'au bout du couloir.